Ce que le ventre dit

Ce soir-là, quelque chose dans cette autre langue, une luxuriance, un gant de boxe, une liberté, quelque chose dans cette autre langue a intimé à ma propre langue de se redresser. Je ne dis pas que ma langue était exsangue. Je ne dis pas que ma langue était arme enrayée. Mais à force d’avoir peur de tout, peur de blesser, peur de cliver, peur de l’usure, de la posture, à force d’avoir peur de tout, on finit par douter. Il aura donc fallu un choc des grammaires, un ravissement, un rapt. Il aura donc fallu l’accolade de deux écritures sœurs pour que jaillisse cette manière tellement moins sage d’aimer, de lutter, de jouir et de jouer dans la fleur de l’âge. Ma langue est immigrée elle vient d’ici elle vient d’ailleurs Elle porte en elle l’exil et tout l’espoir des travailleurs Elle doit r’doubler d’efforts pour prouver sa valeur Elle a le français revanchard et le verbe ravageur Elle n’est d’aucun drapeau elle n’est d’aucune église Elle est du camp que les puissants méprisent Elle ne rase plus les murs aujourd’hui elle les brise Elle vient souffler sur les braises des lendemains de crises Méticuleuse elle est pointue elle maitrise sa métrique Elle a longtemps taffé la rime pour muscler sa réplique Elle a l’éthique intacte sinon c’est pathétique Snare charley kick elle aime l’ambiance quand elle est électrique